Courcheval – Danse Courcheval Danse (2022)

« Danse Courcheval Danse ! » s’ouvre comme un cabinet de curiosités contemporain : une succession d’alcôves blanches, nues, identiques, qui s’emboîtent les unes dans les autres comme des cellules de musée ou des cases de bande dessinée. Dans cet espace mental autant que physique, une banane scotchée — la pièce de Maurizio Cattelan — se détache du mur et s’enfuit, tirée par un fil jaune qui traverse tout le clip de Danse Courcheval Danse comme une ligne de Destin, un fil d’Ariane reliant les tableaux entre eux. Le ruban de chantier qui ouvre le récit pose d’emblée le ton : ces salles immaculées sont une scène de crime, un lieu de conditionnement où l’art est mis sous vitrine, soumis, chosifié.

La fuite de la banane se transforme vite en odyssée picturale, véritable collage onirique d’œuvres devenues vivantes. Un requin flotte dans un bocal vert, écho direct à la muséification de la vie chère à Damien Hirst, pendant qu’ailleurs des bovins écorchés et colorés rappellent ses pièces sectionnées. Un chien-ballon rose, version Jeff Koons, est promené en laisse par un bobby british — clin d’œil appuyé à Banksy — tandis que des poissons rouges renversent le rapport de force et pourchassent à leur tour des mixeurs, retournement ironique du geste de Marco Evaristti. La banane elle-même se fait vandale et tague des silhouettes dansantes façon Keith Haring, court-circuitant la frontière entre spéculation et art de rue. Plus loin, un logo Lavazza fondu, signé Zevs, est traîné comme un corps inerte le long des couloirs ; une mosaïque Space Invader s’envole jusqu’à une fenêtre étoilée où flotte un astronaute ; une rangée de machines à laver tourne sous un néon « Brainwash », référence à l’alias de Banksy. Le mur de brique et la fillette au ballon rouge, qui s’autodétruit comme chez Sotheby’s en 2018, viennent clore la boucle des œuvres qui se retournent contre leur propre statut marchand. Une Joconde griffée de graffitis et une statue antique taguée de slogans achèvent ce panthéon détourné.

Le surréalisme assumé de la mise en scène de Danse Courcheval Danse — architectures impossibles, échelles incohérentes, fusion permanente entre classicisme et pop culture — sert un même geste : libérer les œuvres de leur confinement muséal pour les faire défiler en cortège, dans un final choral et joyeux à la Monty Python. La danse devient alors révolte, et le clip Danse Courcheval Danse réalisé par Pauline Bricout un manifeste léger sur l’appartenance de l’art à ceux qui le créent plutôt qu’à ceux qui le possèdent.

« Danse Courcheval Danse ! » opens like a contemporary cabinet of curiosities: a succession of bare white alcoves, identical, nested inside one another like museum cells or comic-book panels. In this space, as much mental as physical, a taped banana — Maurizio Cattelan’s piece — peels itself off the wall and flees, pulled along by a yellow thread that runs through the entire clip of Danse Courcheval Danse like a line of Fate, an Ariadne’s thread linking the artworks together. The crime-scene tape that opens the narrative sets the tone immediately: these immaculate rooms are a crime scene, a site of confinement where art is placed under glass, subdued, turned into a thing.

The banana’s escape soon becomes a pictorial odyssey, a true oneiric collage of artworks come to life. A shark floats in a green tank, a direct echo of the museification of life so dear to Damien Hirst, while elsewhere flayed, colorful cattle recall his sectioned pieces. A pink balloon dog, a Jeff Koons stand-in, is walked on a leash by a British bobby — a pointed nod to Banksy — while elsewhere goldfish reverse the balance of power and chase blenders in turn, an ironic inversion of Marco Evaristti’s gesture. The banana itself turns vandal and tags dancing silhouettes in the manner of Keith Haring, short-circuiting the line between speculation and street art. Further on, a melted Lavazza logo, signed Zevs, is dragged like a lifeless body through the corridors; a Space Invader mosaic flies off toward a starlit window where an astronaut floats; a row of washing machines spins under a « Brainwash » neon sign, a reference to Banksy’s alter ego. The brick wall and the girl with the red balloon, self-destructing as it did at Sotheby’s in 2018, close the loop of artworks turning against their own commodified status. A graffiti-scrawled Mona Lisa and a tagged antique statue complete this hijacked pantheon.

The unabashed surrealism of the staging for Danse Courcheval Danse — impossible architectures, incoherent scales, a constant fusion of classicism and pop culture — serves a single purpose: freeing the artworks from their museum confinement to send them marching in procession, in a joyful, choral, Monty Python-esque finale. The dance then becomes revolt, and the clip Danse Courcheval Danse directed by Pauline Bricout a lighthearted manifesto on who art truly belongs to — those who create it, rather than those who own it.